Gambling oredobber

Gambling oredobber h1>

Fleurs du mal / Evil blomster.

Dans des fauteuils fan & eacute; s des courtisanes vieilles,

P & acirc; les, le sourcil peint, l’oeil c & acirc; lin et fatal,

Minaudant, et faisant de leurs maigres oreilles.

Tomber un cliquetis de pierre et de m & eacute; tal;

Autour des verts tapis des visages sans jeg og egrave;

Des l & egrave; vres sans couleur, des m & acirc; choires sans dent,

Et des doigts convuls & eacute; s d’une infernale fi & egrave;

Fouillant la poche vet hva du ser palpitant;

Sous de sales ceilings er ikke rangert i henhold til p & acirc; les lustres.

Et d ‘& eacute; normer quinquets projetant leurs lueurs.

Over de fronter t & eacute; n & eacute; breux de po & egrave; tes illustres.

Qui viennent gasspiller leurs sanglantes sueurs;

Voil & agrave; Le noir tableau qu’en un r & ecirc; ve nocturne.

Du vis se d & eacute; rouler sous mon oeil clairvoyant.

Moi-m & ecirc; jeg danser med mynt av taciturne,

Du visner deg og eacute ;, froid, muet, enviant,

Enviant de ces gens la passion tenace,

De ces vieilles putains la moro og egrave; bre gaiet & eacute ;,

Et tous gaillardement trafiquant & agrave; ma ansikt,

Jeg er glad i deg, jeg er glad i deg og eacute ;!

En mon coeur s’effraya d’envier maint pauvre homme.

Courant avec ferveur & agrave; Jeg har en b & eacute; myr,

Et qui, sa & ucirc; l de son sang, pr & eacute; f & eacute; rerait en somme.

La douleur & agrave; la mort et l’enfer au n & eacute; ant!

I blekne lenestoler i alderen,

Blek, oyenbrynene penciled, med forlokkende dodelige oyne,

Smirking og sender frem fra wizened ears.

En jingling lyd av metall og edelstener;

Rundt spilltabellene star overfor uten lepper,

Lepper uten farge og kjever uten tenner,

Fingre krammet med en hellborn feber.

Soker tomme lommer og flagrende bryst;

Under skitne tak en rekke lyse lyster.

Og enorme oljelamper stoper sine straler.

Pa tenebrous brows av fremtredende poeter.

Hvem kommer dit for a slose blodet de har sviktet;

Det er det svarte bildet som i en drom en natt.

Jeg sa utfolde for mine gjennomtrengende oyne.

Jeg sa meg selv pa baksiden av den stille stillingen,

Lene pa albuene, kaldt, stille, misunnelig,

Envying den st re lidenskapen til disse menneskene,

Den dystre glede av de gamle prostituerte,

Alle blithely selger rett for oynene mine,

En hans gamle re, en annen hennes skjonnhet!

Mitt hjerte tok skrekk ved sin misunnelse av sa mange.

Wretches loper voldsomt til den gjengjennende kloften,

Hvem, full av sitt eget blod, ville foretrekke, i et ord,

Lider til doden og helvete til ingenting!

& Ndash; William Aggeler, The Blossoms of Evil (Fresno, CA: Academy Library Guild, 1954)

I falmede lenestoler, harloter de siste arene.

Blek, med falske oyenbryn, hvirvlende, fatale oyne,

Og rare, berorte luftene, klemmer seg fra tynne orer.

En svak lyd, hvor tinn med krystall vies.

Runde de gronne bordene, ansikter uten lepper,

Lepper uten farge, kjever tennene overlevende,

Og fingre som en helvete feber griper.

Konfulsivt i bryst og lommer dykking.

Under det skitne taket, lustres flamme.

Og lysekroner, som blar uten overforing.

Pa skyggefulle brows av poeter kj re til berommelse,

Hvem kommer til a kaste bort deres sart-svette grovhet.

Slik var bildet, i nattlig drommende,

Jeg sa utrullet til mitt clairvoyant oye.

I den dystre hvelvet lente en form pa albuer,

Unspeaking, kald og misunnelig & mdash; var jeg! & Ndash;

Ja! envying, for deres all-hardmodige lidenskap,

Disse raddlede tarts i deres funeral glee,

Hvem trafficked der, pa en sa god mate,

Dead dyd og tapt skjonnhet pa spree.

Mitt hjerte var kjolt av frykt ved a misunnes.

Wretches som, headlong, rush a bli odelagt,

Og, full av sitt eget blod, soker noe & mdash;

Helvete, dod eller tortur & mdash; snarere enn ugyldig!

& Ndash; Roy Campbell, Poems of Baudelaire (New York: Pantheon Books, 1952)

The Gaming Room.

Lenestolene av slitt satin; de gamle hoflighetene,

Levende og rouged, oynene deres ubarmhjertige, deres oyenbryn svarte,

Jingling evig fra deres visne orer, for a tiltrekke seg.

Oppmerksomhet, deres store oredobber og ogling bak sine fans;

Det lange gronne bordet, rader av leppefrie ansikter, leppene.

Drenert av all farge; de gapende, tannlose munnene; uroen.

Av hundrevis av hvite nervose fingre, stabling av sjetongene,

Eller soker den tomme lommen, det krammende brystet;

Det skitne taket, lyset av krystalllysekroner,

De lavtliggende lampene lyser med en ra gjenskinn.

De dybdefulle brynene av diktere, grenene av grenadierne,

Hvem kommer til a risikere inntektene til deres livsnerven der.

& Ndash; Slik er det luride skuespillet som med rolig frykt.

Jeg sa som i en melankolsk drom avroll:

Meg selv, sitter i et ode hjorne, hodet mitt.

Propped i mine hender, stum, trott, sjalu til min sjel,

Jaloux av alt det raseri, av lysten til det,

Den forferdelige gleden av de gamle hoder, lukten.

Og stoy av livet, som de frantically selger.

Noen rester av deres re, deres skjonnhet eller deres vitsomhet.

Og plutselig var jeg skremt av mitt eget hjerte for a fole meg.

Slik misunnelse av alle menn som loper vilt og utandet.

Ingen steder, og som foretrekker, som de rundt det hjulet,

Smerte, horror, kriminalitet, galskap og mdash; noe & mdash; til doden!

& Ndash; George Dillon, Evilblomster (NY: Harper and Brothers, 1936)

Spillebordet.

De rike gamle kaster seg i stolene sine.

Oynene er jevnt slov under deres bla og lilla oyelokk.

De hakker opp og pakker ut samtalen i.

Sma pakker som spiser atmosf ren.

Mange fingre er allerede i sine lommer av delirium.

Rundt det gronne viltbordet. Proteinene klatter, hoyt.

Innsatser er plassert fra de leppefrie ansikter som vises et sted.

Hvor hvis din nabo ikke kunne hore deg, kan han se hva som ble sagt.

Sa lysekroner og misfarget tapet plukker ut.

Fargene gjestene har pa seg medfolger.

Jeg ser rolig rundt pa stedet.

Siden dette er forste gang jeg har blitt invitert.

Fang meg i hjornet der jeg ser jevnt ut.

Jeg misunner disse skapningene deres talmodige lyst.

Skjeletter som skamrer seg glatt nar de.

Husk de vennene som allerede er underjordiske.

Etter tiar med a forfolge glede.

Avund, avskyelig ord.

De her er full med.

Lidenskapen til deres langsomme odeleggelse.

Foretrukket smerte i doden.

Og helvete til ingenting.

Navigasjon.

To utgaver av Fleurs du mal ble utgitt i Baudelaires livstid & mdash; en i 1857 og en utvidet utgave i 1861. «Scraps» og censurert dikt ble samlet inn i Les & Eacute; bolger i 1866. Etter at Baudelaire dode aret etter, oppstod en «endelig» utgave i 1868.